Regida por Vênus

Libriana e camoniana. Vouyer e flâneur de romances e decepções, em toda minha melancolia baudelairiana. Feita do amor, com amor e para o amor, mas de maneira injusta. É que não nasci para aprender nada disso, ignorante ser humano que poderia ter vindo a ser se não  me certificasse tanto de saber os porquês que me cercam, mas acabei aprendendo que amo amar o amor. Tão, tão camoniana.
Entretanto, quantos outros não se descobriram camonianos independentes de Camões? Love loves to love love, ensinou Joyce, e eu entendo! Entendo, entendo a dor de não entender porque sofrer de amor sem amar nem ser amada. Amo o amor, que é como uma característica física em mim, manifestado por sorrisos silenciosos ou brilhos nas íris, batuques de dedos ou calafrios longínquos, e me perdoem os cupidos, mas de natureza tao ilusionista. Iludo, iludida, alucinatoriamente acreditando amar os corpos físicos carregadores das almas de quem conheço, ainda que consciente de meu mais ecoante e subterrâneo canto, que de tempo em tempo me sussurra que não amo corpo algum. Jamais poderei os amar. Amo almas, que nem ao menos sabem do poder que têm perante suas próprias carnes. Amo as versões que construo de cada uma dessas almas dentro de mim, em meus cenários planejados e em minhas fantasias amadoras. Meu mundo virtual por vezes é tao mais intenso do que meu mundo real que não sei separar um do outro; não sei qual clamo como versão que inventei e qual clamo como versão que o destino tão ocasionalmente me deu, me implorando para por favor amar certo dessa vez. Por favor, se deixe ser amada. Seja humana. Seja a carne que até o mais diabólico anjo gostaria de ter sido.
Deitada no chão com os pés para as nuvens enquanto percebo meu tempo passar, sorrio, me perguntando se Camões também se consolava romantizando seus traumas. Isso, porém, é outra coisa que não nasci para aprender.

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